10 avril 1983, Jean-Paul Mellouët ne détourne pas les yeux de l'écran.

Depuis des heures, comme tous les ans, il est entré en extase cycliste. Ce Paris-Roubaix a des relents de l'hiver encore si proche. Le vent excite la pluie. Des gerbes de boue peignent à grands traits les coureurs qui s'empressent de finir avec la traversée des enfers. Jean-Paul souffre avec eux. Kuiper entre sur le vélodrome. Il a plus d'une minute d'avance sur ses poursuivants. Ils s'appellent Duclos-Lassale, Moser, De Meyer, Madiot. Les autres sont bien plus loin. Le neuvième, Eddy Planckaert est à près de huit minutes. Le trente-deuxième et dernier, Martial Gayant, concède une demi-heure. Les crevaisons, les chutes, l'extrême lassitude ont vaincu tous les autres. Ne parlons pas de malchance ! Elle épargne toujours les véritables héros. Ils la surmontent, la domptent. C'est injuste mais c'est le prix à payer à l'épopée. Elle écrase les plus faibles, elle magnifie ceux qui triomphent des pièges de la fatalité.

 

Hennie Kuiper a eu trente-quatre ans le 3 février, Jean-Paul a le même âge. Il est né dix jours plus tard. Mais il n'a jamais été champion olympique, champion du monde, gagné à l'Alpe d'Huez, remporté le tour des Flandres ni le tour de Lombardie. Il fut un sans-grade à l'Amicale Cycliste de Milizac. Il demeure un affichiste au talent indiscutable. Mais est-ce assez ? Jean-Paul qu'as tu fait de tes talents ? Chacun entend cette voix, mais nous savons l'étouffer. Lui qui n'aime guère parler sait écouter. Il éteint le téléviseur et sort dans le crachin qui n'estompe pas complètement l'Aber-Wrac'h et le port de Paluden. Ce paysage n'a pas la rudesse du village de Ménéham qui jouxtait le Croazou de son enfance à Kerlouan. Il l'a quitté quand il avait huit ans mais il garde l'empreinte indélébile du Pays Pagan. Il est de cette race païenne et indomptable qui ignore les obstacles. Il ne transportera pas Paris-Roubaix dans le Bas-Léon, il créera une nouvelle légende. Elle puisera dans la boue ou la poussière des ribins, des sentiers empierrés. Les meilleurs coureurs s'enorgueilleront de s'illustrer à Lannilis et sur les routes du Léon, dans les odeurs du varech et celles des prairies drues où paissent des vaches étonnées.

 

A quoi rêves-tu Jean-Paul ? Tu te prends pour Merlin, le magicien. Tu es bien un enfant de la Côte des Légendes. Retourne à tes crayons et dessine les champions que tu aimes. Tu le fais si bien. Quitte l'imaginaire si tu ne veux pas perdre la raison ! Et comment appelleras-tu ton épreuve mon pauvre garçon ?

 

-  TRO BRO LEON.

 

 

Daniel Kerh